En la sucursal del infierno no existen ventanas,
Mi suerte cotiza en billetes de otro país,

Mi vida es un trueque vulgar parecido a LA MUERTE.

No sé si duermo o me mantengo despierta,
Ya no veo diferencia entre un día y un mes,

El miedo se ríe de mí y se frota las manos.
El futuro pone cara de perro si se le da la gana.

COMO DUELE, FINGIR QUE TODO "ESTÁ PERFECTO"
CUANDO SÉ PERFECTAMENTE QUE NO LO ESTÁ ;